1/2 времени бодрствования я обычно счастлив. А Вам слабо?)
Слезы и сны, день и новая нота,
ночь как банальный конец анекдота,
Штамповка типических рож.
Камни теней и кишки силуэтов,
Глаз тускнизна, никем не воспетых,
каждый со каждым схож.
Жизнь антисмыслом торгует в убыток.
Я обменял иномыслия слиток
на пустоты инвентарь.
Солнышко светит все так же -- в колодце.
Новое, незавершенное солнце,
до поры обрамляю в янтарь.
Сердце стучит на курке арбалета.
Новое утро почти уже спето.
Погода меняет падеж.
Мысль, сон и явь, пустота и трилистник.
Внутрь кричит самоявленный мистик:
Корку с сомнения срежь!
Смысл, торгующий смыслом. Литота.
Брешь в исступленьи. Мечта идиота.
Странны акценты грез.
Вечер, свеча, интересная книжка,
пиво, метель, этот странный мальчишка,
слишком многое мнящий всерьез.
В одиночку валяясь, ищу его губы.
В углу собрались, тихо плачут, суккубы.
Бедняги теперь не у дел.
А дни все идут. Метроном бессердечен.
От ночи до ночи, от встречи до встречи.
Секундами близит предел.
Когда умирать -- я пойму незадолго.
Подскажут песчинка, хвоинка, иголка.
Уходить будет грустно, клянусь.
А лучшим напутствием будут не слюни,
лживое "лучший" и прочие нюни,
а просто стишок наизусть.
Но это не завтра. А завтра шум арок,
пульсация стен и два неба в подарок,
два карих любимых неба,
а в них чёртики бегают, якобы стрижка,
и прости, что назвал тебя так: мол, "мальчишка".
Без тебя бы я уже не был.
ночь как банальный конец анекдота,
Штамповка типических рож.
Камни теней и кишки силуэтов,
Глаз тускнизна, никем не воспетых,
каждый со каждым схож.
Жизнь антисмыслом торгует в убыток.
Я обменял иномыслия слиток
на пустоты инвентарь.
Солнышко светит все так же -- в колодце.
Новое, незавершенное солнце,
до поры обрамляю в янтарь.
Сердце стучит на курке арбалета.
Новое утро почти уже спето.
Погода меняет падеж.
Мысль, сон и явь, пустота и трилистник.
Внутрь кричит самоявленный мистик:
Корку с сомнения срежь!
Смысл, торгующий смыслом. Литота.
Брешь в исступленьи. Мечта идиота.
Странны акценты грез.
Вечер, свеча, интересная книжка,
пиво, метель, этот странный мальчишка,
слишком многое мнящий всерьез.
В одиночку валяясь, ищу его губы.
В углу собрались, тихо плачут, суккубы.
Бедняги теперь не у дел.
А дни все идут. Метроном бессердечен.
От ночи до ночи, от встречи до встречи.
Секундами близит предел.
Когда умирать -- я пойму незадолго.
Подскажут песчинка, хвоинка, иголка.
Уходить будет грустно, клянусь.
А лучшим напутствием будут не слюни,
лживое "лучший" и прочие нюни,
а просто стишок наизусть.
Но это не завтра. А завтра шум арок,
пульсация стен и два неба в подарок,
два карих любимых неба,
а в них чёртики бегают, якобы стрижка,
и прости, что назвал тебя так: мол, "мальчишка".
Без тебя бы я уже не был.
-
-
22.12.2011 в 07:36