Блеск ночей, пена дней,
кто умней, кто сильней, --
ропот пней пред далёкими звёздами.
Разрушать всё подряд
ради горсти наград,
разве только за этим мы созданы?
Мы себя истязаем обрывками фраз:
Мол, покой не для нас и любовь не про нас.
Мы себя истязаем прокльятьем вершин:
Дескать, счастья ногОть, ну а горя аршин.
И себя заведомо предали
тем, что ждали, ну и не ведали
о вернувшихся полномочиях
жить, творить и любить воочию.
Только счастье не нужно вымолвить.
Пропищать, прокричать иль вымолвить.
Не поймать его -- счастье звонкое,
колыбельною у ребёнка.
И тогда другие, крылатые,
из молитв увешаны латами,
прорвались к его колыбели...
И "осанна" три раза пропели.