Тарн. Улица Маяковского.

Дифтонги в дискуссии для дебилов.
Попавший внутрь не идет во след.
И тонкий слой настоящего мира
размазан меж ломтиками "да" и "нет".
В кошмаре процессий всем будет пусто,
когда мутнеющая слюда
станет пародией на искусство,
меняя в душах все "нет" на "да".
Мы посмеемся в конвое ночи,
ловя лопатками песен штыки,
вспомним незнанья неровный почерк,
смешные пьяные дураки.
Все мы -- мерцающие одиночки,
уже собрались под знамя гиен,
с поникшим взглядом у высшей точки,
меж мнимых душ и червивых стен.*
А вы, нормальные, спите, спите!
Довольные, что вы не под огнем,
увековечьте ваш сон в граните,
нормальные тем, что живете сном.
Канонизируйте ваши будни,
чтоб курам было над чем смеяться.
И делайте дальше так: пополудни
констатируйте, что двенадцать.
Со знанием дела, ведь вы же серьезны,
взрослы и не склонны валять дурака!
А мы, между тем, косо глянем на звезды,
сбежим и споем, полетаем слегка,
запутав следы, поменяем свой почерк,
кого-то забудем, кого-то съедим,
уйдем за рубеж, напечатаем очерк...
Свой трон пронесем мы тайком, между крыл.
Он наш, неотъемлем, как воздух, как почерк.
Потом его скинем, он нам ни к чему.
Удел отчаявшихся одиночек --
простить этот мир и идти во тьму.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

---

Тарн. Гостиница. Зеркало в номере 413.

Мой личный код из тире и точек,
моя антрацитовая броня,
персональный подарок от леди Ночи,
в алебастре дня он укроет меня.
Стирая абрис, меняя почерк.
Когда свет солнца все больше и злее,
поступь отточий дробней слышна.
Сильнее сиянье -- зрачки чернее,
краснее клеверы у креста,
а дуги радуг шипят как змеи.
Чем дальше путь, тем больнее звезды,
что под ногами хлипким мостом.
Поверьте, скоро настанет "поздно",
и свет луны превратится в стон,
он будет жалобным, а не грозным...
Это неправильно кто-то звал,
Это извне да вовнутрь хочет
какой-то приз,что когда-то сбежал:
мой собственный код из тире и точек,
вернувшийся из коридора зеркал.

@музыка: Гудение компа

@настроение: пьян

---

Пройти насквозь: Рассвета и заката,
отмщений и несбыточных надежд,
мимо ворот той крепости, что взята,
Лети сквозь брюхо чуда, Семцветик,
режь!
В ознобный постзакат перипатетик
пусть передернет мой ущербный рай.
В аккорд обертонов, в провалы этик,
играй, моя ущербная религия,
играй.

Найди свой дом и поселяйся, если хочешь,
будь дымоход клинически пустым,
бей домовых и поселяйся между строчек.
Но я рога кота, обложка книги, дым.
Неверный образ, что тебя излечит,
когда ты знаешь, что неизлечим,
я искрой, дымкой, сном паду на плечи,
короной... "Будет жить!" - скажу я им.
Тем, что ввергают в шум ненастья,
на место казни свистом волокут,
мешают понимать подтексты счастья...
Кто лгут тебе, бесстыдно-нагло лгут.

@музыка: Abney Park

@настроение: пьян

@темы: Порог частного дома

---

Снова странно...

И не надо про совпадения, все равно не поверю, что можно годами не вспоминать про человека, а в кои-то веки (мельком притом) вспомнив, -- встретить. Да еще обнаружить, что этот персонаж отныне -- твой сосед. А еще то, что у той, что когда-то была распиздяйкой по-жизни, муж и 2(!) ребенка... А когда-то распиздяями были многие, но все повально повзрослели. М-да, похоже, настоящих, труъ распиздяев только двое -- я и Гретх. Это не повод гордиться. Это прямое указание, что гордиться нужно!)))

@настроение: пьян

@темы: события

---

Странно...

Чуть не приснился сон, где мои персонажи собрались консилиумом вокруг моей тушки, спящей в кровати, и обсуждали, что со мной делать. А они, заразы, все крупней меня, и способны с легкостью дать люлей при личной встрече. Визуально только дочурка Ночи меньше, но она поопасней других будет...
Это же неправильно, когда персонажи давят на автора! Он ведь и обидеться может! (Не потому ли так давно не работают молитвы и обеты?:thnk

@музыка: Гудение компа

@настроение: колеблющееся.

@темы: Тарн и я

---

Бывает...

Уже четвертый - тире - шестой раз, не помню точно. Возвращаясь домой на последнем сто десятом, встречаю одну девчонку и улыбаюсь ей. На этом можно было бы и закончить, если брать только факты, и ничего боле. Но лучше пояснить.
Началось с того, что однажды я лицезрел некую девицу в уже упомянутом автобусе в течении всего пути от Колы до Мурманска. Она казалась очень грустной. А мое настроение, напротив, было приподнятым (и это стало очень частым явлением. Спасибо, Гретхен!). И я просто широко улыбнулся этой девице, выходя из автобуса. Она - полуиспуганно - в ответ. Через некоторое время ситуация повторилась...
И так повелось.) Ни я, ни она не стремимся познакомиться. Наушники ни разу не были сняты. Просто, видясь на выходе на Беринга с этим персонажем, взаимоулыбаемся. Не знаю как ей, но мне это очень приподнимает и так приподнятое настроение. Просто улыбнуться незнакомому человеку и получить улыбку в ответ. Просто так.

@музыка: Abney Park

@настроение: позитив

@темы: Зарисовка.

---

Тарн. Стадион - обсерватория. Комната отдыха.

И новый заряд этих снов наизнанку,
щепоточка соли засыпана в ранку.
Однако вперед, не назад.
А над запятой понавешаны точки.
Снаряд попадет, ну конечно, неточно.
Наугад? Точно так! Наугад.
Столы. Под столами запиханы стулья.
Стволы без патронов — как пчёлы без улей.
Творится какой-то бардак
Веселье — обрядом: концертом без песен,
и мир, что без рамок, стремительно тесен.
Меняются вехи эпох
И взгляд без ножа внесознание режет
под колЕсный скрип и вагончатый скрежет.
"И Мира Разумного вздох..."
Своей пустоты перезрелые детки,
мы смотрим на руки, а видим лишь ветки,
"а там уж не листья — мох."
Болваны, бараны, речей пустозвоны,
ушедшие в клинчи, в тылы, в обороны,
"наш способ защиты сдох!"
Но стоит пытаться, надеяться, верить.
Всегда существуют открытые двери,
и есть еще право на вдох!

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: бред

---

Реальный случай.

Иду по железнодорожным путям. Как последний идиот, в наушниках. Время от времени оглядываюсь. Думаю о разном. Воображение убредает в раздел "а если". А если меня-таки собьет поезд? Представляю себе все эти "несовместимые с жизнью", похороны в закрытом гробу, последующее пребывание в некоем серо-смутном континууме. И сущность любимого человека, которая, заскучав, отправилась вдогонку одним из простых и доступных способов. И встреча там, за Гранью. (дальше очень приблизительно)
- Зачем?
- А зачем мне там одной?
- Но самоубийство...
- А сам-то кто? Такой же.
- Но меня поездом сбило, я не сам!
Она, зло и очень раздосадовано:
- Оглядываться почаще не мог?!! - прямо мне в уши. То бишь, не мысленно представленный голос, а реально прозвучавший в ушах. "С перепугу" оглядываюсь. И пугаться по-настоящему становится поздно. В 15-20 метрах за мной ПОЕЗД, вынырнувший, сука, из-за резкого поворота, идущий на скорости. Не то что остановиться, он и погудеть бы не успел...
...Стоять в сугробе поблизости от этой несущейся штуковины уже не страшно. Страшно было УВИДЕТЬ поезд, несущийся на тебя.
...Не знаю, кто именно спас мне жизнь: моя любимая, послав мыслеформу; ангел-хранитель (НЕ в христианском понимании!) прокричавший предупреждалку её голосом или мудрое подсознание-интуитчик. Кто бы то ни был, ОЧЕНЬ БЛАГОДАРЕН!!! Я не против смерти, но помереть так глупо было бы, наверное, обидно. И, действительно, сродни самоубийству.

@музыка: mistic cirkle

@настроение: адреналин

@темы: Из реальной жизни

---

Вдогонку...

...ть кнопку обессиленного стопа.
Рыцарь на последнем рубеже
картонного дракона рядит в жопу,
не в силах быть со лживостью уже...

---

Тарн. Станция "Солнечная".

На часах преподлые цифренки,
с ними не то спи, не то вставай,
громок шаг и мыслеформы звонки...
Но я отыщу свой мнимый рай.

Будут слёз зеркальные приливы,
абстинентный призрак поутру,
эпитафии для тех, кто еще живы,
для живых признанье, что умру.

Когда день, то мнимые оценки
меня слепят в форму "человек".
Кисти рук, слова, и кости, венки,
траурное очертанье век.

Когда дочи Ночи входят в залы,
прерывая пульс у всех, кто "не".
Я и спальню чувствую вокзалом,
трепетным крещендо по весне.

И -- в полет! Плевать, что руки -- звуки,
жертвы оборонного листа,
когда я таков, как есть, мои науки --
вой сердец. И совесть полностью чиста.

Обертоны сердца непонятны,
на диастолах созреет злой испуг,
на уме, душе и солнце пятна...
Я свой друг, нечасто, но не вдруг.

Гибельные швы протуберанцев
нарисуют карту рубежа.
Жизнь идет, и на конечных станций
группе мы попробуем нажа...

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: стихи

---

Выполняя просьбу медноликой:Та́натос, Та́нат, Фа́нат (др.-греч. Θάνατος, «смерть») — в греческой мифологии[1] олицетворение смерти, сын Никты, брат-близнец бога сна Гипноса. Живет на краю света. Упоминается в «Илиаде» (XVI 454).
Танатос обладает железным сердцем и ненавистен богам. Он — единственный из богов, не любящий даров. Культ Танатоса существовал в Спарте.
Танатос чаще всего изображался крылатым юношей с погашенным факелом в руке. Изображен на ларце Кипсела как черный мальчик рядом с белым мальчиком Гипносом.
В трудах Фрейда понятие Т. не употреблялось, хотя, по свидетельству Э. Джонса, Фрейд неоднократно употреблял его устно для обозначения постулированного им инстинкта смерти (влечения к смерти, деструкции и агрессии), которому противостоит Эрос (инстинкт сексуальности, жизни и самосохранения). В психоанализе борьба Эроса и Т. трактуется как активное, фундаментальное и определяющее основание жизни и психической деятельности человека. По Фрейду, инстинкт смерти функционирует на основе энергии либидо. Его направленность вовне (на людей и различные предметы) выступает в форме агрессии или деструктивных действий (например, садизм, вандализм и т.д.), а направленность внутрь (на индивида, являющегося его носителем) выступает в формах мазохизма и др. перверсий, саморазрушения и самоубийства. Понятие Т. ныне активно и весьма часто употребляется не только в психоанализе и психологии, но и за их пределами. Хотя проблема существования инстинкта (влечения) смерти (к смерти) и комплекса сопряженных с ней вопросов является предметом научных дискуссий.
Для меня ты другая, медноликая, без крыльев и гендерной принадлежности. Выполни свою часть уговора, я - свою.
...
Ранний рассвет. Шоссе. Несколько фигурок бегут в сторону мутнящихся очертаний города. Одна - осталась. В данный момент, выдохнув, "Матьма", она почти как человек. Выставив руки вперед, растопырив пальцы, она встречает армаду " кукол" Хейта.

Привет. - говорит Рыжая с шоссе, увидев огромную, в БМП толщиной, гадюку в перьях?
- Никта- ты? - рычит змей.
- Куда уж мне до матушки! - Но червяков и я не пущу!
- Кеакоцкоатль имя мое!!!
- Да хоть стоваттоцоколь! Ты не пройдешь.
Громкий голос червяка становитвя ураганом.
- Кр.тедо!* (уничтожу!*Прим. пер.)
Глаза Танатос делаются злыми из равнодушных.

@музыка: Тишина

@настроение: Пьян

@темы: Проза

---

проза

Андрею плохо. Он уже однажды бежал от Танатос. В новом Иерехоне. За ним должок. И он идет на запрещенный прием, он н\обращается ко мне.
- Сам видишь, без помощи мне не спастись. И Арес тут не подмога - сам боится. Тяжела у Хейтушки артиллерия. И все из-за пары слов...
Андрей и бог войны идут дальше..
Медноликая останавливается перед четырехкрылым серым изваянием.
- Что надо?
-Остановись.
-А то что
-Назови цену.
-Год жизни.
-Нет, это не люди, персонажи. День.
-Твой день. Ясно. За что?
-Чтобы все мои и котенок успели до тарна, и чтобы о забираемом дне я был предупрежден.
Безымянная моя тоже.
- Наполовину теряя очертания -
Расскажи про меня!
Да.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: позитив

---

Жарко... Холодно... Туман и поземка... Дорога меж мирами нелегка и чревата неожиданностями. Сейчас стоит туман. Их догоняет отчаянно жестикулирующий человек. За ним выползает колонна летающих холодильников, единорогов и вполне нелетучих танков. Человек подлетает к Безымянной. Его трясет. Он с размаху, чуть не повалив, утыкается в плечо и что-то бормочет. Та видит, что сумасшедший неопасен, и, не вслушиваясь в его причитания, кладет буйную голову на колени (чего уж теперь жалеть пачкающейся одежды). Андрей осторожно опускает котенка, медленно, ме-е-е-е-е-длено выпрямляется, заводит левую руку за спину, придерживая правой...

По сторонам - пустырь. Ночь. Грай ворон, несвойственный этому времени суток. Черный котенок побаивается обитателя первого танка из колонны. Андрей улыбается.

И резко разгибает руку.

Все миражи взрываются. Красиво, с клубами дыма. Почти анимэшная картинка. Рука человека в пальто остается опущенной. Вскоре выясняется почему. Из дыма выходит некто, атлетического телосложения, весь измазаный в крови. Голый.
Андрей жмет ему руку.

Диалог.
Андрюх! А тебе пиздец.
Что? Не привыкать.
Танатос.
Чтоо!!!
Собравшись, он выдавил:Плохо, очень.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

---

Проза

...Гип несется по улицам и собственной паникой реализует то, что принесет смерть и забвение этому городу. Фонари взрываются перезрелыми тыквами, заклепки трамваев текут, стены домов покрываются разъедающей их сизой плесенью.
Печально. Всецветный, обладатель самого большого энергопотенциала, сошел с ума. И теперь, не замечая того., рушит город.
Стеклянные брызги витрин не успевают своим звоном взрезать воздух, как по улицам начинаются погромы: ожившие и сумасшедшие памятники и скульптуры мстят бытию. Множество людей, осознав свою трансформацию, щупальца, клешни и копыта, звереют. Те, кто должны следить за порядком, успешно стали ядовитыми медузами, обретя свою истинную суть. Город горит и затопляется. Безумие одного единственного человека уничтожило эту территорию.

Наблюдая в сумерках марево пожаров, Андрей промолчит, котенок фыркнет. Безымянная поёжится.

Всецветный будет бежать. Он - сбесившийся хаос. Я, автор, не виноват. Подгадил Хейт. Он, кстати, оживляет новую куклу, из меди, в виде обычной женщины с отстраненно-равнодушным лицом. Танатос. Смерть. Шерстка котенка встает дыбом. У Андрея сосет под ложечкой. Да и мне, автору, неспокойно. Медноликая может убить всех. Но не всегда хочет. Что ж, остается надеяться на жизненный (или смертельный?) опыт этой леди.

Как же остановить Хейта в его разрушительном порыве? И как удержать всецветного? И ком тяжелее, героям, спешащим, ждущим, бегущим или страшащимся, или автору? Ему ничего не грозит, но он сопереживает ВСЁ и с КАЖДЫМ из героев. И ему больно за всех убитых. А убийства только начались...

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: проза

---

Хе.

Вывешенный у тебя тест обвинил меня в том, что я пишу как Лукьяненко. Забавно.

---

Проза

...Тряпка перемещается по полу, кажется, в такт с комком в горле. "Не сблевать бы" Нечасто приходится подтирать с пола куски плоти. "А что часто, Золушка?" Когда основная грязь прибрана, и надо еще протереть пол, женский голос говорит: Хватит. Пора валить отсюда. Поднимаешь голову. Нет, длинный стоит, глядя в окно, спиной к тебе. Ах, да. Говорящий котенок. Или котенка? - Чего уставилась? - отвечает на невысказанный вопрос существо - В прихожую дуй, одевайся. Ведро с ошметками тут оставь, я не ела с утра. Передергивает. Есть ЭТО?

В ту пору, когда начинает вечереть, из города выходят на трассу трое. Мужчина в черном, с точащей из-за пазухи мордочкой котенка и женщина в бежевом дутыше. Трасса пуста.
- Ждем - говорит Андрей, продолжая идти.
- Непонимание Безымянной, видимо, отражается на лице, поскольку котенок поясняет:
- Ждать, это не стоять на месте.
Такой комментарий нисколько не проясняет ситуацию.

...Гип входит в забегаловку, ему хочется есть. Он уже почти приноровился видеть вместо людей радужные пятна. Но тут его ждет новое открытие. Он листает меню, снабженное иллюстрациями блюд, и видит:
- кишечник слабый, с микоцитами.
- глаза под сыром.
- лопаточные срезки неврастеников.
- секели официанток.
- хрящи бомжа...
Но есть хочется. Он говорит официанту, что хотел бы пельмени.
Через полчаса ему приносят заказ. После третьего пельменя гип скорчивается. Начинка сползла. Под тестом - глаз. Глаз, наполняющийся слезой. Гип орет. Все цветоформы становятся багряными. Убегая, он не видит, и не сможет, что посетители кафе, все, превратились в месиво из органов, мышц и тканей. Мерттвы, совсем мертвы.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

---

Тарн. Стадион - обсерватория. Заплыв.

Так устал жить, что живу. Почти наяву. В отточиях, скобках, дефисах. Под снегом гляжу молодую траву, а в кошке - куски переваренной крысы. Беззлобно бурчу невпопад пустякам, что дергают, корчат всю нашу планету. Завидую тьме, аплодирую снам и тем, кто мечтает меня сжить со свету. Презренный червяк, не рожденный летать, упавший с листвы, всё планирует. Долго. Где нет пантеона, там богом не стать. Но можно побыть ядовитой иголкой. Реальность взломать примирением с ней. Не став пауком, изучить паутину. Свечи не зажжешь от электросвечей, достаточно тусклой лучины. Так ищу смерть, что нашел: любовь, понимание, разум. В покинутом бортником улее пчел, на все все предложенья встречаем отказом, особенность "мёда" учел: ничто не бывает "всё сразу". И приз, и участник, и лента гротескной судьбы эстафеты, где я сам собой побеждаем, в молчании тени и света.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: стихи

---

Тарн. Тупичок боли.

Боль, спасибо за мысль, подхватившую мозг,
и умчавшую в темень кудлатой кометой.
Боль, спасибо за то, что надолго, всерьез,
объясняешь мне разницу смысла и света.

Боль. Всерьез, не спеша, экскаватор ковша,
тело от позвоночника двинет,
руки, ноги - лапша. Пододвинься, душа!
Я не веди, не вици, я вини!

Магистраль тысяч слов, уводящая вдаль.
Ощущение плазмы, заброшенной в клетках.
Микротоков по бренной душе магистраль,
где уборщики судьб проезжают так редко.

Боль, я знаю, что словишь тебя - навсегда.
Но со мной повозиться придется, детка:
Огорчу: для меня ты еда.

@музыка: тишина

@настроение: позитив и пьян

@темы: стихи,бреее.

---

Пара текстов Олега Медведева.

Медведев Олег » Солнце (...а Смысла не Было)

Он в мире первом смотрел телевизор, читал Кастанеду, сушил носки,
И пес одиночества рвал его горло тупыми клыками хмельной тоски.
А в мире втором мотыльки и звезды хрустели, как сахар под сапогом,
И смысла не было, не было - ни в том, ни в другом.

А в мире третьем он стиснул зубы, подался в сталкеры мертвых зон,
Сдирал дымящийся полушубок, пройдя сквозь огненный горизонт,
Ввалившись в прокуренное зимовье, рычал из спутанной бороды,
Что смысла не было, бля, не было, туды-растуды.

И только Солнце снова будило его, дыша в висок,
Шептало: "Вставай, ведь такова твоя функция.
Во всех попутных мирах, где горит мое колесо,
До поры, пока не вытек бензин!"

Потом подчинялся иным законам, узнавши, как, и узнавши, где,
Становился легким и незнакомым, трехпалым листиком на воде,
Слетал, планируя на поверхность, и было пофиг, куда снесет,
И смысла не было, не было, не было - и все.
А небо скрипело, кричало: "Где ты?! Идешь ко дну ли, бредешь ли вброд?"
Неадекватный клинок победы был злым и кислым, как электрод,
Когда, посвящая Атланта в лорды, ложился на каменное плечо,
А смысла не было, не было, не было ни в чем.

Эй вы, подземные виноделы, залейте в череп бокал вина,
Эпоха кончилась, просвистела - кому хана, кому мать родна,
Края пергаментной Ойкумены свернулись в трубочку на огне,
А смысла не было, не было ни в ней, ни извне.
Гадал он: "Да что ж это в самом деле? Неужто и вправду порвалась нить?
Неужто мои батарейки сели, неужто нечем их заменить?
Неужто осталось стоять у дороги и удивляться, как идиот,
Что смысла не было, не было, а поезд идет."

Изумрудный город.

Фига лежит в кармане последним оружием дураков.
Город пропал в тумане - мигнул огнями и был таков.
Hо долго ль им собираться - компас, планшетка да борода -
Лишь детям да рудознатцам нужны изумрудные города.

Спец по сожженью ведьм к пустому глазу прижмет лорнет.
Спросит: "Зачем ты беден?" - и ты попробуй найди ответ,
Зачем над ползучей алчью сквозь анилиновые дожди
Бредет бородатый мальчик, несет радиометр на груди...

Скрипит деревянная нога, блестят оловянные глаза,
Забытого неба ожидает рука.
Святых с загаженной земли вперед ногами унесли -
Похоронили.
И солнца шар на хребет упал, и стала багровою тропа,
И двери хлопнули за спиной, как капкан.
И город фрегатом плывет в закат, надевши лохматые облака
На тонкие шпили.

Это ль не "казус белли" - летучий домик, упавший вниз.
Совсем одряхлела Элли, у ней подагра и ревматизм.
Сгрызли до основанья крысы волшебные башмачки,
Hо Морган идет к Гаване, глядит на небо из-под руки.

В тылу - веселье, стекло и камень, сети неоновых паутин,
Hо ставшие звездными волками не знают обратного пути.
Им остается одна дорога - порвать обыденную муру,
Пригнать сверкающую пирогу к веселому порту Изумруд.

Домик под черепицей, в окнах мутнеющая слюда.
Им некуда торопиться - они возвращаются навсегда.
Летающая пирога ищет мерцающий свой причал,
Эй, старый, где здесь дорога - та, что из желтого кирпича?

Им можно не торопиться - никто не помнит прощальных слов,
Лишь тучи Аустерлица кромсает небесное весло,
Внизу Изумрудный город, горят немеркнущие огни,
Сердце конквистадора в крови и ржавчине от брони.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: чужие стихи

---

Переулок.

Гори, но не сгорай,
стань льдом, не замерзай,
и в тысячах страниц
найди себе судьбу,
твой вымученный рай.
Рассыпься стаей птиц,
ударь себя по лбу
бессовестного страха,
увидь, как, почему,
горит твоя рубаха...
На теле, но во тьме,
не испуская света,
Зачем за псевдоним
Ты скомкал всю газету.
Вернись, вернись к себе,
клинок из узких ножен!
Обман оставь судьбе.
Ведь ты не уничтожен,
не проклят, не распят, да и теперь,
отныне,
на чей-то стогий взгляд,
ты не судба, - святыня.

@музыка: тишина

@настроение: Расслаблено-встревоженое

@темы: Пьян