Выйти сквозь гранит.
Время пролетит
во все стороны.
Мысли сгоряча
галки и грача, -
к воронам.
Мысли и пожар,
сон и перегар, -
к лучшему.
Сонм и череда,
и веков вода...
Слушаю.
Не залить огонь
слов чужих рекой
здешнею.
Новая строка
мчит издалека, -
да к лешему.
Серый грай ворон
с четырёх сторон,-
тешится.
Нам, без дураков,
звенья от оков -
лестница.
В ночь, в улёт, в угар,
в мыслей перегар...
Что же нам
от идей людей
мыслями очередей
ёжиться?
И идти во мрак.
Так или не так -
побоку.
Мысли о земле,
о нас и обо мгле -
киньте в облако.
Пусть оно простит.
Мы -- через гранит
убежим от вас.
Вас ведь бог простит
и покой внушит,
раз уж вас не спас.

@музыка: Мысли.

@настроение: пьян

@темы: Тарн.

---

Поздняя ночь, что аж солнце вовсю.

«Довольно долго, рассматривая реальность, я считал, что поступаю правильно, что снимаю пресловутые "розовые очки". На самом деле надевал тёмные»....
Красивая фраза! И правильная.
А ещё, представив это, подумал: Может и впрямь у человека гораздо больше двух рук, глаз, ушей? Просто больше двух одновременно на теле не помещаются?
Поясню. Один и тот же человек может услышать одни и те же слова, но в одном случае воспринять их нейтрально или положительно, а в другом — услышать гадость. Может виноват просто не по ситуации надетый комплект ушей?) Или руки: Рука ударяющая имеет большее сходство с ногой, чем с рукой гладящей.
Конечно,« это всё у нас в голове». Но метафора получается интересная.)

@музыка: кулер компа

@настроение: пьяно-умиротворённое

@темы: мысли о мыслях

---

ХЗ

Почему-то очень остро осознал: Проиграю снова и снова, лишь бы это были крестики-нолики или шашки. Если всё будет слишком всерьёз, -- уничтожу, сотру из этой реальности.. (Пожалуйста, не играйте со мной всерьёз! Не хочу никому плохого.)

@музыка: Тишина

@настроение: пьян

@темы: разкрысления

---

Просто. Плюс ехидная дочурка Ночи.

Нет, ну это нормально вообще, просыпаться в 6.20? С сушняком. И открыв глаза, сразу видеть бутылку с пивом. Что-то тут не то!..
(Нелепая попытка самооправдания молодого алкоголика)
Вчерашний день был очень хорош. Не наличием каких-то ярких событий, а спокойным и ровным позитивом, относительно ровным слоем размазанным по времени бодрствования. Условно делящимся на несколько периодов.
- Пробуждение и чаепитие с мамой. (Мне дали проснуться, не ебя мозги, и даже немножечко пообщаться без акцентирования на темах моего пьянства и отсутствия работы!)
- Прослушивание музыки с попытками ей подвывать. Разбор книжных полок.
- Перечтение куска книжки, что подогнал любимому. Катарсис, мать вашу!
- Еда. Остановка. Поездка. Библиотека.
- Завод и весна. Задорный костер. Тепло щеки. Несобираемое лего кирпичного крошева.
- Посиделки в комнате, ставшей уже родной. Прикосновения. Мысли. Глаза и руки, которые не забыть.
- Ожидание. Поездка. Сон.
(Вы прочитали кусок говна. Этим чаще всего мусорят в твиттере. "я сейчас съел кусок торта, а мимо пролетела птичка". Охуенный пост! Напиши ещё, как посрать сходил!)
Я это всё к тому, что день был вполне обычен, зауряден даже. С одним маленьким нюансом. Только сейчас это понял, осенило. Вчера я почти не мыслил о прошлом, будущем и о себе. Не размышлял о том, что думать об этом неконструктивно, а просто не думал.
Осенило мудака! Вместо рассуждений о том, что полка и лежащая на ней вкусная конфетка бесхозны, в кои-то веки просто взял и слопал её. Теперь хвастается.

@музыка: шум машин

@настроение: положительно-ровное

@темы: мысли вслух

---

Эх...

Нужно написать прогу, которая, анализируя время, проведенное пользователем он-лайн и количество запросов в поисковик, принудительно лишала бы 20% времени в сети. Плюс характеристика З0Опросов. Интернет бы чуток поумнел тогда.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: разкрысления

---

Тарн. Зеркало в номере 318.

Кровожадность, мизантропия, садизм. Человеколюбие, неприятие насилия в любых формах, боязнь побеспокоить без причины. Негативизм и пессимизм. Оптимизм и уверенность, что всё будет только лучше. Желание пожалеть девочку из фильма "звонок" или подкормить голодного вампирчика. Страх темноты. Социофобия и "не трогайте меня" вкупе со страданиями от одиночества. Жажда тепла, когда жарко практически всюду... Дихотомии, сплошные дихотомии. Под одной несчастной счастливой, маленькой-большой, черепной коробкой. Плюс дежавю. Плюс физическая слабость. Плюс алкоголизм. Минус социализация. Минус аккуратность. Лень в кубике подушки. Тот кубик, что никогда не встретится с рубиком, сиречь топором. Эзотерика и логичность, Ренессанс и Декаданс. Зацикленность и легкомысленность. Ненависть к приказам и неспособность что-то делать без напоминания/указки/просьбы. Триумфальное отчаяние. Заскриптованный фурор. Извиняющийся судья. Стесняющийся вершитель. Чужой среди чужих и своих. Рыбий мех, волчий писк. Радуга, прискорбно захотевшая стать черной. Живое зеркало. Крик. Симптом эпохи. Диагноз минувших ошибок...
Много, еще много...

@музыка: шум машин

@настроение: обострённо-непонятное

@темы: бред

---

Завет.

А когда старший пес
рану в шее пронес
Сто шагов, лишь потом падя наземь,
Главный кот всех котов
пал, ответив на зов.
А животные бились в эксАзе.

Через тысячу лет,
обнажив арбалет,
человек запустит болт в волка.
А коты, а коты,
лишены простоты,
захотят подружиться... Без тОлку.

Еще тысячи лет,
где в руке пистолет,
люди будут богами ругаться.
Позабыв про обет
сОтен тысячи лет:
Не ругаться, не спорить, не драться...

@настроение: Плачу

@темы: Напоминание

---

Тарн./Мы боги.

Новый арт. Нестандарт.
Неминуемый март
мне вибриссы и мысли топорщит.
И небрит, и поддат,
и сильней во сто крат
от меня окружающих морщит.
Эти куклы в пыли,
что ни взять не смогли,
ни рассвета, ни даже заката.
Что могли -- проебли,
но понять не смогли,
что у них отнЯта -- утрата.
Это дней волшебство,
что прожИто пустО,
это прелесть ночного дисбата.
Они прОдали Нить
за покой и за сыть,
за то, что их счастье -- разъято.

Мы живём в меньшинстве,
одиночки в толпе,
непонятные странные штуки.
В благе и нищете,
на потеху толпе,
создавая миры и науки.
И -- последним щитом,
гордость их укарадем,
Мы последний рубеж энтропиИ.

Будет путь наш восславлен, когда мы умрем,
повзрослев, нас сочтут за стихию.
И наскальные фрески грядущих небес
просвистят им неслышимым штормом
про того, кто мечтал, про того, кто воскрес,
про того, кто пытался быть кормом...

@музыка: тишина

@настроение: философское

@темы: Тарн. Надпись на постаменте статуи, изображающей ангела.

---

Раскрысления

Этот мир такой странный! Даже заурядностью своей. Даже законами физики, если вдуматься. (Чего стоит факт плотности и осязаемости материи с учетом гигантских для микромира расстояний между частицами. А таких "любопытных" фактов много) Только вот мы, кусочки мироздания (или частицы божества, молекулы вселенной, зародыши универсума, как хочешь), порой начисто лишены чувства юмора. Уничтожаем друг друга, спорим, воюем...
Странно. богу бы к психотерапевту, до того, как распадаться на вселенную. И самое странное и страшное -- возможность убийства и насилия. Первое ужасно своей непоправимостью, второе подневольностью. И еще болезни. Это же неправильно! Убогие попытки религий свалить ответственность за болезни на их носителя не выдерживают никакой критики. Да, как правило, болеет тот, кто согласен болеть. Но как же уйма исключений из правила? А боль? Как можно причинять её без согласия перцептора? Это же какая-то вопиющая гадость! Что-то тут не так.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

---

wtf?

Прочитал свой собственный стишок давным-давнишнеого года, и прослезился. Неужто и вправду талантливо только когда больно и плохо? Или это просто ностальгия по тоске?..

Взлёт за взлётом. Шаг в гранит.
Крик заглушен злой зимой.
Стылый воздух с плотью слит.
В венах слышен волчий вой.
Шаг за шагом. Взлёт во тьму.
Времени червяк слепой.
Смерть инстинктам. Смерть уму.
Дверь за дверью. Сон во сне.
Быть? Стремиться? Но к чему?
Кровь сочится по луне.
Дверь открыта. Поздно плакать.
Чёрный силуэт в огне.
Всеприемлющая слякоть.
Небо истекает ядом.
Нож нацелен в сердца мякоть.
Двери в бездну слишком рядом.
И чернильный силуэт
Полоснул стеклянным взглядом.
Утром закричал поэт,
На седом клочке бумаги
Нацарапав слово «нет».
Грустно закивали флаги.

Боль за болью. Ада муки.
Вечный спор огня и льда.
Смерть искусства. Смерть науки.
Смысл слова «никогда»
В злых глазах голодных звёзд.
Серый день. Идёт беда.
Взорван дом. Разрушен мост.
Капли крови на стекле.
Смерти тост.
Поэма мгле.

Трупы в озере гниют.
Птицы в пепле и золе.
Баньши на стен’ах поют.
Висельники на сосне.
Падаль вороны клюют.
Только ненависть в цене.

А потом—прыжок в гранит…
Дверь за дверью. Сон во сне.

Пустота в груди --болит.

@музыка: нету

@настроение: пьян

@темы: автоцитирование

---

Странно...

...И был палачом, правоверным мечом,
И смерти монахом-аскетом.
Питался слезами и жил ни о чём,
отвергнутый мраком и светом.
Но жизнь не лото, возможно и то,
чего нет и не было в плане.
Узнав, что вакантное место пустО,
не встал, воспарил, на диване...

И -- внезапный срыв в прозу.
Чувствую, всеми порами кожи чувствую, что я теперь для чего-то нужен. Но не могу понять для чего. Вышибает в озноб от невостребованности. Раны, душевные и просто шрамы, гудят от напряжения. Мироздание(=бог), дай подсказку! Так хочу построить свой слог, чтобы дать миру сказку.
Чтобы родить путеводную нить,
мира основу,
и научить,
что надо жить
миром и словом.
Возьми меня не работу, Мир,
пристроив в нечто попутное.
Я не звезда, не рефрен, не кумир.
Я что-то слабое, смутное.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: бред

---

Нам с тобой, Гретх, посещается.

Кто мы такие? Мы забывчивые боги,
стеревшие все знания от скуки.
Мы сочиняем, как религии, дороги,
мы сочиняем чувства и науки.
С себя сорвав венцы, собой вершимы,
мы угодили в космос наизнанку.
Зато мы живы, брат мой, слышишь, живы!
Мы вне клубка скучающей Ананке.
Мы побежим, куда нам будет надо,
и сделаем всё то, что интересно.
В низинах полыхающего ада,
где все горят, мы лишь понежим чресла.
И дальше понесем, куда хотим,
свои-в-экстаз очаровательные души.
Они реальны, а реальность-- дым.
Чего хотим, того мы и нарушим.
Законы -- ложь, и их создали мы,
чтобы играть, необходим закон.
Но мы проснемся, вспомним. Дети Тьмы
не вздрогнут, слыша битых зеЕрцал звон.

Мир опрокинет битым вороньём
ползучую реальность нам под ноги.
И мы по-настоящему споём.
Мы -- боги. Мы забывчивые боги.

@музыка: тишина

@настроение: позитив и пьян;философия;позитив

@темы: стихи

---

стишок. навеянный.

Мир стоит на краю, в полшага от распада.
В экивоках игры полурусской рулетки.
Если руки пусты, улыбаться не надо.
В этих шахматах вы не фигуры, а клетки.
Звон мечей в этих снах- равен звону бокалов,
рваный сон равноценен движенью в покое.
Иногда пониманье, что небо другое
не ценнее, чем блядь с площади трёх вокзалов.
Улыбаться в потёмках -- искусство эстетов,
мастеров не меча, но -- виляющей строчки.
Только люди улыбки уже одиночки
меж людей, что городятся за пистолетом.
Мир стоит на краю. Только этого мало всем.
Нужен драйв, и отчет, и, желательно, в твиттер.
Нету места сегодня ни боли, ни жалости,
ни печальному шёпоту: остановите.
Осыпается грань, что меж умыслом/замыслом,
в пустоту кричат Норны и рвутся все нити...
И молю, кто-нибудь, кто-нибудь, ну пожалуйста,
этот dance macabra остановите.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: креатив

---

Цитаторство...

Довольно раннее утро. Недопроспатость. Бледный туман за окном. Самое оно, чтобы еще продолжить знакомство с поэтом-самоубийцом. Рыжий его звали. Борис Рыжий. Наверное, надо запостить какой- нибудь его стишок?

Урал - мне страшно, жутко на Урале.
На проводах - унылые вороны,
как ноты, не по ним ли там играли
марш - во дворе напротив - похоронный?

Так тихо шли, и маялись, и жили.
О, горе - и помочь не можешь горю.
Февраль, на небе звезды, как чужие,
придет весна - и я уеду к морю.

Пусть волосы мои растреплет ветер
той верною - единственной - рукою.
Пивные волны, кареглазый вечер.
Не уходи - родной - побудь со мною,

не отпускай - дружок - держи за плечи -
в глухой Урал к безумству и злословью.
О, боже, ты не дал мне жизни вечной,
дай сердце - описать ее с любовью.

И, наверное, еще что-нибудь...

Не покидай меня, когда
горит полночная звезда,
когда на улице и в доме
всё хорошо, как никогда.
Ни для чего и ни зачем,
а просто так и между тем
оставь меня, когда мне больно,
уйди, оставь меня совсем.
Пусть опустеют небеса.
Пусть станут чёрными леса.
пусть перед сном предельно страшно
мне будет закрывать глаза.
Пусть ангел смерти, как в кино,
то яду подольёт в вино,
то жизнь мою перетасует
и крести бросит на сукно.
А ты останься в стороне —
белей черёмухой в окне
и, не дотягиваясь, смейся,
протягивая руку мне.

Забавные стишки.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: цитаты

---

размышлень

Просыпаться ночью, в целом, не так уж и плохо, если не нужно куда-нибудь идти в самую рань. Но под самый конец "собачьей вахты", все-таки очень неудобно. Егор тут выразился точнёхонько, слишком рано, чтобы просыпаться, слишком поздно, чтобы спать.
Хотя во всем есть свои плюсы, конечно. В это время максимальное количество людей спит. А из спящих максимальное количество спит крепко. И не пачкают мир своими мыслями. В это время реальность наименее искажена чужими взглядами. Придумать бы только, как это можно обернуть на пользу, а не только констатировать для себя звуки восходящих от зданий потоков более теплого воздуха или смотреть, как какой-то шальной грузовик рвет хрупкие паутинки наросшей за ночь тишины. Бесполезные ниточки попыток этого пласта реальности самозалечиться. Бессмысленные, но упорные. Очень трогательные. Таким локациям, как города, -- давать бы отпуска, хоть на недельку. Уверен, было бы очень полезно, и людям, и миру.
Есть же, например, понятие "намоленное место". Не берусь судить о действенности молитв и прочем, но: В таких местах достаточно редко бывают люди с мыслями, вроде: "Какое гадкое место, здесь мерзко пахнет, тут тесно от этой толпы клоунов, с которыми приходится дышать одним воздухом...", и так далее. Они (отчасти и я, но без раздражения и, тем более, ненависти) так будут говорить подальше от "намоленных" мест. А на верующих там "благодать снисходит". Кусочек пространства, который люди мыслями не ругали и не били, отвечает благодарностью. Делает им хорошо. Как хотел бы и весь мир(планета). Если бы у Земли не было бы невероятного кредита дружбы к существам, её населяющим, история человечества прервалась бы ещё лет 400 назад.
А теперь снова к городу и ночи.
В намоленных местах пространство заряжено позитивными мыслями о нём. А улица города? "Долбаные колдобины, кретины одни толкутся, опять все перегорожено, сраный дождь, наворотили, пройти негде, ну вот, опять гололёд будет...". Или пострашнее: "Ненавижу это место, терпеть не могу ветер, тут сраный Мурманск, а не Майями".
Так вот, стараниями неумных и немыслящих людей, улицы городов ПРОКЛЯТЫ.
Если ты подошел со всей душой, а тебе плюнули в лицо, оддавили ногу и толкнули, станешь ли ты помогать, если сделавший это споткнётся?
Город ведь тоже живой. Раненый, больной, но живой. Тяжело быть там, где много людей, ибо идиоты.
Но благодарность миру - броня. Там, где слой реальности еще хоть как-то жив, а не корчится в агонии, - поможет. Проверял.

@музыка: тишина

@настроение: пьян

@темы: философия

---

Цитата из книжки.

Захоелось процитировать из "Наёмного бога" В. Леви, уж больно вкусно этот отрывочек моим мыслям срезонировал.

— Учтите, доктор, я за себя не отвечаю. Я псих, я невменяем, и мне от этого хорошо.
Я. — Ничего, ничего, больной. Я вас слушаю. На что жалуетесь?
— Да зачем жаловаться?! Жизнь прекрасна и удивительна!!! Настроение расчудесное!!! Всех хочу обнимать, на руках носить!!!
— Больной, вы эйфоричны и некритичны.
— Имею право на хорошее настроение
.— Смотря по каким причинам, больной.
— Причины у меня очень даже веские! Науку придумал я для всемирно-исторического лечения. А вы на что жалуетесь?
— Вы забыли: я доктор, а вы больной. Как называется ваша придуманная в связи с болезнью наука?
— ИНТЕГРОНИКА — замечательная наука.
— Об интегралах?
— Обо всем, доктор. Наука обо ВСЕМ.
— Философия, значит?
— Извините, доктор, мне вас хочется обозвать. Можно?
— Можно, вы же больной. Обзывайте.
— Мне уже расхотелось. Хотите знать почему?
— Почему?
— Не люблю полочек, по которым вы все раскладываете, как в крематории. И папочек не люблю, в которые пишете отчетную галиматью, к живому глаз не поднимая. И обзывать не люблю. У вас, доктор, полочное зрение, папочное мышление и обзывательное настроение, по-научному диагнозомания. Для вас я только больной, а не человек, за что и присваиваю вам звание профессионального обывателя.
— Больной, успокойтесь. Никто вас не обзывает, больной. Это вам кажется, это ваш бред, больной. Я готов выслушать ваш любимый бред.
— Добро, начинаем бред. Жизнь, в основе своей, есть цельность, согласны?.. Взаимосвязь, единство, гармония. Или, другим словом, понаучнее — интеграция. Противоположность дезинтеграции — распаду, разложению — смерти. Понятно?
— Понятно.
— И это на всех уровнях: молекулярном, клеточном, организменном, психическом, социальном, духовном… Понятно, доктор?
— Понятно, больной, понятно.
— Это нехорошо, что понятно. Плохой, значит, бред. Надо, чтобы мозги лопнули, тогда дойдет… Внимание! Приготовились? Я открыл ИНТЕГРУМ… Точнее: ИНТЕГРУМ открыл меня. Сумма суммариум итэ-дэ в бесконечной степени… Синонимы: Мировой Разум, Смысловая Вселенная, Космическая Любовь, Одухотворенность Материи, Абсолют, Всеединство, Вселенская Совесть… Вы еще не охуели, доктор? Переживали хоть раз в жизни этот сладчайший праздник охуения перед Истиной?
— Ничего я не переживал. Я здоров, вы больны.
— Должен, правда, признать, что мой бред не оригинален. Все на свете несчастные, имевшие неосторожность додумать хотя бы одну мысль, к этому Интегруму с разных сторон прилипали, как мотыльки к лампе. Сквозит всюду… Ваш покорный больной претендует только на своеобразие интербредации.
— Больной, по причине эйфории вы перечислили несколько очень хороших несуществующих вещей. А Мировое Зло, больной, вы случайно не обнаружили?
— Толково спрашиваете, док. Представьте, не обнаружил. Нет мирового зла, отчего и пребываю в превосходнейшем вышеупомянутом настроении. Валяются всюду только неприкаянные куски добра — оторванные, вот, видите — и тут тоже один находился. (Тряхнул пустым рукавом,)Такой кусок, если только с целым не воссоединяется, неизбежно уничтожается. А точнее — воссоединяется в нижнем уровне, в переплав идет. Иногда успевает и захватить кое-что вокруг, вроде раковой опухоли, гангрены или фашизма… Штуки эти могут расти, размножаться, маскироваться; но Интегрум с ними, в конце концов, управляется, даже вынуждает работать… Будь добр, принеси воды.
— А как вы представляете себе этот… Интегрум?
— Да его не представить, вот в чем история мировой болезни. На этом и разбрызгивается по шарику наш возмущенный шибильный разум. Как представить себе То, что не есть ничто, а притом есть, или Того, кто не есть никто, а все-таки существует? Головокружение, боженька на облачке чудится… А вот примите, док, для наглядности, что Интегрум — это вы сами, маленькая модель. Вы ведь — тоже Целое, состоящее из частей, не так ли? Малый Интегрум. Может ли какая-либо ваша часть вас представить? Рука, нога, клетка?..(Пауза.)…Разве только частично как-нибудь, соответственно своему назначению, да?.. Ваши отдельности могут вам только служить или не служить, быть в гармонии с Целым — или не быть, отпадать.И вы от этих отпадений страдаете, ведь страдание — это и есть сигнал угрожающего отпадения, разговор части с целым, взаимный вопрос — быть или не быть. Разрушение вашей целостности есть ваша смерть. На физическом уровне это разрушение неизбежно, и вся ваша свобода есть только возможность выбора способа смерти.
— Как смерти? — возмутился я, уже забыв свою роль. — Почему?!..
— Додумайте сами, доктор. Помыслите о причинах исчезновения малых иитегрумов другого порядка — групп, организаций, цивилизаций… Сколько их сгинуло?.. Только Интегрум вселенский никуда не девается и все малые присоединяет к себе путем смерти, а некоторые и путем бессмертия…
— Как, как вы сказали?
— Путем смерти. Путем бессмертия.
— ?!
— Подкрутите шарики, док, на том скучном факте, что вы сами — клеточка мирового Целого, песчинка Всебытия, частичка Интегрума. Чем же вам представить его?..
— У меня есть мозг.
— Вы серьезно, док?.. Тогда будьте любезны: представьте мне в кратком сообщении Мозг Бесконечности, или Бесконечный Мозг, как угодно
.— Такого нет.
— Чем докажете?
— Если бы это было…В этот самый момент у меня почему-то закружилась голова, слегка замутило…

@музыка: шум кулера

@настроение: философское

@темы: цитаты

---

Тарн. Частная квартира на проспекте Мрака/Мечты.

Поступь выколотой точки
по сети координат.
Постранично и построчно
вязь из слов рождает взгляд.
Два преддушья, пульсом рыбы,
перегонят смысл слов
в сна приливы и отливы,
соцсетей пустой улов.
Пустоты протуберанцы
на изнанке LED-дисплея...
Оды, дифирамбы, стансы...
Я все режу, режу, сея.
За стеклом, меж белых пятен,
город ясен и жесток.
Голосок мольбы невнятен.
Смысла - ни на волосок
пряжи Норн или Горгоны
поседевшего ужа...
Мысли смыслов, смысла клоны
расползаются, дрожа.
Форточка в окне как прорубь,
и магнитом тянет в ад,
в этот ветер, в этот город
на сети координат.

@музыка: голоса за дверью

@настроение: пьян

@темы: странность

---

Микро-заметка. Типа, дневниковая.

Вчера любимым был декларирован день таракана. Печально. Но, пока что неизбежно. Не в силах понять таракана, объясняю себе такие дни (ошибочно, я знаю) тем, что от ежедневного общения требуется отдых. Причина в другом, но мне так проще: считать, что я подзаебал и тебе надо денек отдохнуть, нежели пытаться вникнуть в тонкости взаимоотношений с едой и с "тараканом".
Вчера огорчила Д.И.. Когда позвонила пригласить в бар "Дзержинский". Сказала, что обижается на меня, за то, что я не звоню, никуда не приглашаю. На мой ответ, что мне некуда приглашать, т.к. я не хожу ни по каким заведениям, ответила в духе: "пусть так, но я все равно в обиде". Потом, при встрече, на сказанное не было ни намека. Вероятно, из-за присутствия Старлея и мужа Д.И.. Но ничего. Учитывая скорые грядущие у Д.И. перемены резко негативного ключа, ее можно понять. И вообще, быстрее Жириновский станет председателем ООН и в окрестностях Питера разрешат охоту на мамонтов, чем я с Д.И. поссоримся всерьез. Но обвинение в том, в чем не виноват, все равно чуток неприятно, чтоб избавиться от этого ощущения, и написаны данные строки.
Не прекращает болеть рука, не дает себя забыть неведомая хрень на носу. Еще отсутствие работы. Еще то, что отец кричит на мать, только без меня, стесняется, видимо. Рожу-то я ему за это уже чистил...(Несчастный трус. Ему жизненно необходимо сливать агрессию, а на прямые объекты - слабо, могут и в рожу дать; вот и отыгрывается на маме и на мне)...Какая-то глупая бытовуха. Но у данной записи и в проекте не было никакой морали. Так, отчаянная бытовуха, так что не серчай за нудность.
Лучше давай устроим камерный и неформатный праздник в отдельно взятых библиотеке и квартире.

---

Плагиат.

Душа, не умирай. Душа, питайся болью,
не умирай, насытиться спеша!
Надежда тяжкий грех,
гони ее любовью,
Безумием спасай себя, Душа!
Во взгляде весь простор,
во взгляде и паренье.
Из кожи содранной ты крылья сотворишь.
И четче станет взор,
и яд стихотворенья
отравит ум...И ты заговоришь.

В.Л.Леви.

@музыка: шум машин

@настроение: пьян

---

Прощать сложно. Но ненависть и даже простая обида -- якори, что мешают идти дальше, во тьму, во свет ли. Якори привязки к обыденности. А простить -- значит отпустить. Это сложно и просто одновременно. Нас насмерть приучили брать, загребать, накоплять. И мы гребем к себе лопатой, уже по инерции, не делая различий между полезным и вредным. И удерживаем тоже все вместе, охапкой. А в охапке -- и лен и терн, и теплый кот и скорпион, и пища и яд. Иногда кажется, что привычка хапать без разбору и есть тот самый фиговый лист, которым прикрылись Адам с Евой, попробовав фрукта познания. И отпустить, простить, пройти мимо, не акцентируя внимания -- все равно, что остаться голышом перед одетой публикой. Только вот одеты-то они тоже в обноски и мусор...

@музыка: Тишина, в смысле, бардша такая.

@настроение: Пьян, хоть и утро.

@темы: мысли вслух